Quid est Veritas?

«[Dostoevskij] era un ragazzino e viveva nella proprietà del padre, era estate e lui si era allontanato da casa addentrandosi in un boschetto per prendere dei ramoscelli; all’improvviso aveva sentito una voce, o forse gli era soltanto parso di sentirla, e si era spaventato terribilmente, si era messo a correre a più non posso e correndo aveva incrociato un contadino di suo padre, che si chiamava Marej. Arrivato vicino a lui, il ragazzo si era fermato e aveva detto: «Arriva il lupo!». Erano soli, intorno non c’era nessuno. Allora il contadino Marej aveva iniziato a tranquillizzarlo, a consolarlo, gli aveva sorriso con dolcezza, e con le sue grossa dita gli aveva sfiorato le guance dicendogli: «Ma no, stai tranquillo, non c’è nessuno».
Questo è il ricordo che torna in mente a Dostoevskij venti anni dopo. E in quel momento egli si rende conto che il contadino non aveva assolutamente alcun obbligo verso di lui, un ragazzino spaventato, e che a parte Dio nessuno li poteva vedere, nessun occhio umano stava osservando la scena. Certo, chiunque avrebbe tranquillizzato un bambino, ma lui aveva dimostrato una tenerezza e una carità così grandi verso il figlio del suo padrone, l’aveva saputo confortare con tale dolcezza, che Dostoevskij, venti anni dopo, se lo ricordava ancora come una delle cose più belle della sua vita e a ventinove anni si era sorpreso a pensare: «Ecco, io adesso ho intorno ubriaconi, gente corrotta, eppure ciascuno di loro potrebbe essere quel contadino Marej, perché, in altre circostanze, quello stesso Marej avrebbe potuto finire anche lui qui nel reclusorio, e quindi in ciascuno di questi uomini che ho intorno adesso potrebbe esserci, in fondo, quel contadino che mi ha mostrato tanta carità, dolcezza e affetto». E riflettendo era giunto a constatare: «Certo, per me è molto più facile che per questo polacco, perché lui non ha ricordi come i miei».
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Pare un brano uscito da “I fratelli Karamazov” questo episodio della vita di Dostoevskij. In effetti c’è qualcosa di molto simile tra Mitja e il servo Grigorij da cui è stato allevato, in mancanza del padre.
Dunque per Dostoevskij nessun fatto è vano, nessun accadimento nella vita è trascurabile. Anche il gesto più semplice, più bello, più pulito, più generoso è utile, soprattutto se fatto con carità, gratuitamente.

Nove anni.
Nove anni di attesa che qualcosa cambiasse.
Non dice molto Agostino nelle sue Confessioni sulle pene passate dalla madre nell’attesa della conversione del figlio. Ma qualcosa accenna. Accenna alle preghiere di Monica, futura Santa. Accenna ai pianti silenziosi e alle lamentele vigorose. Che si trasformano nei pianti disperati, nelle urla, negli strepiti nei confronti del figlio “bugiardo” quando scopre l’inganno di Agostino quella notte alla vigilia della partenza per Roma.
Monica lo prega di non partire, lo scongiura, soffre. Lui promette, ma poi parte di nascosto.
Ma proprio grazie a quel viaggio, Agostino arriverà a convertirsi. Da Roma, infatti, si sposterà a Milano e qui incontrerà Ambrogio.
Le nostre lacrime di oggi, come quelle di Monica ieri, si potrebbero trasformare in lacrime di gioia domani. Non lo sappiamo. Non conosciamo i piani che si sbrogliano lentamente non in giorni o mesi, ma in anni. In un incrocio di versetti, potremmo paragonare la fretta di vedere subito il risultato delle nostre lacrime e preghiere nella reazione del figlio maggiore nei confronti del Padre misericordioso, il padre del figliol prodigo. Piangiamo, preghiamo e non vediamo il risultato, gemendo e lamentando un abbandono, o un diritto che non abbiamo. Forse che dobbiamo mangiare anche noi carrube attendendo quei nove anni?

Una delle ultime novità in fatto di tasse (ma ultimamente è difficile rintracciare qual è l’ultima in fatto di tasse) potrebbe rivelarsi la tassa sul cibo spazzatura, vale a dire – immaginiamo – hamburger, hot dog, kebab. No, forse il kebab sarà considerato come prodotto tipico arabo/pakistano/indiano, quindi sarà preservato. Mentre l’hamburger, di quei buzzurri di americani, sarà il male assoluto, insieme alla Coca Cola (già tassata in Francia, invidiosi per non averla inventata).

Come non vedere l’inerzia dello Stato Etico che procede inesorabilmente, erodendo sempre più libertà ai propri cittadini? C’era un tizio tempo fa che veniva deriso perché si metteva a tavola con personaggi brutti e sporchi, forse unti di carne e di frittume, chi lo sa. Beveva con loro e pranzava con loro. Condivideva cibo e vino portando su di sé maldicenze e pettegolezzi. Proprio come oggi. Niente cambia sotto il sole. Sempre di moralismo e di puritanesimo si tratta, sia che si tratti di salutismo, sia che si parli di bilancio del sistema nazionale sanitario.

La libertà è un’altra cosa. La libertà anche di cibarsi di quel che non fa male all’anima. Ma oggi sono preoccupati per il nostro corpo, mica per la nostra anima, che, anzi, va trascurata. Sia mai che l’uomo riscopri se stesso.

Leggevo di uno “sbattezzo” di un conoscente. Scaricato un modulo, compilato, inviato per raccomandata alla parrocchia dove si è stati battezzati, registrazione sul registro dei Battesimi. Un’ingenuità che fa quasi sorridere.

Viene in mente l’albergatore di Betlemme che non ha registrato sul suo papiro il nome di quello spilungone che aveva con sè la moglie incinta. L’ha guardato, li ha guardati, e sogghignando ha detto di rivolgersi altrove, ché lui aveva finito i letti.

Viene in mente Erode, che lisciandosi la barba, dice ai quei personaggi misteriosi piovuti da Oriente, che sì, forse in effetti, la cosa può interessare anche lui. Ma solo per un secondo fine. E non dei più onesti.

Viene in mente quel pastore che ha preferito andare avanti a dormire piuttosto che alzarsi ed andare a vedere. A vedere.

Tutte cose legittime. Tutte cose non male in sé (a parte Erode…). Eppure un male per sé. Perché qualsiasi siano le decisioni e le convinzioni proprie, fuori ci sono “più cose in cielo e in terra…” e prima o poi capiterà di nuovo di commuoversi…perché siamo tutti in attesa di qualcosa.