carta vetro

…ridolo…

Si danno le stagioni

si danno

per forse non riaversi

in un'estrazione truccata

di certo (dannazione!)

non si vince

né si trattiene alcun giorno.

Solo il vento ricorda e riporta

come un cane stolto

bastonate e bava

per poi mordere il freddo

alla prima esitazione del guinzaglio

Si danno le stagioni

come quattro volti di donna.

“Siamo barriere tra noi stessi e la morte, elementi che si ricongiungeranno agli elementi,
periferie dove il simbolo non sarà una preferenza, ma la casualità
 Quando uno solo degli elementi ci porta via, gli altri reclamano la restituzione”
 
 
 
La vedo, scende al fiume ogni giorno
per ritrovare stralci d'uomo o ceneri
di una cremazione
come se  la corrente avesse
indizi o un ordine emesso dal cielo, una secca alla gola
mai così benvenuta  se corrisponda
al ritiro delle acque
 
Ma l’autunno impasta di nebbia e piogge la restituzione. E lei
 
gira su una giostra di burattini dai fili assenti
s’attende incroci, miniature
ponti che da vicino sembrano bocche di giganti in tutto quel masticare
                                                 indifferenza
 
Un salto lungo, per esempio
scempio che scuce i canali verso la risaia
come fa
il corpo
             forse
avendo perso la via maestra
 
cerca un mulino, un posto che somigli ad una casa, sepolcro
o vicinanza di una finestra che vede sempre il fiume

(che segna le prenotazioni senza sapere, di prossimi ritardi, sepolture)

Il cane rastrella con la lingua ogni minuscola briciola sfuggita al mio palato. Si sente il rumore secco dei tacchi di chi scende le scale con prudenza. Ogni tanto si alza lo sguardo ed è già buio, il buio accende la notte, la luce la spegne, cambia tutto ma nessuno se ne accorge, perché per accendere un interruttore non bisogna poi pensarci così tanto. Il barbiere dal camice azzurro guarda i passanti sulla soglia del suo negozio. Un cartello in vetrina avverte che il locale è climatizzato dal suo fumo di sigaretta, un solitario lasciato a metà e una manciata di capelli sfuggita a un colpo di scopa distratto. Nessuno mangia i polli allo spiedo del genero del falegname, ma lui imperterrito continua ad arrostirli, li ripone in una teca trasparente e quando non ha niente da fare strappa viscere destinate ai gatti del cortile. Più avanti, dove il confine segna il transito di passaggio non si saluta nessuno, anche se ti fermi e compri le sigarette, bevi un caffè è quasi come se non l’avessi mai fatto. Poi si scende le scale si timbra il biglietto e se c’è tempo e soldi spicci ci si fa un’istantanea alla macchinetta. D’estate ci si lamenta delle blatte che si avventurano per la stazione e corrono spaventate verso gli angoli impolverati. Le uscite automatiche vomitano passeggeri frettolosi, vanno verso l’esterno per poi sparpagliarsi nelle tane umane. Non si vede più la signora che saluta i padroni con la stessa caritatevole compassione con cui accarezza i loro cani. Giuseppe ha preferito cambiare zona e ora al posto suo ci sono zingare bugiarde con le loro gonne colorate di velluto che chiedono spiccioli in cambio di fortuna.

FU    TURISMO !