Nel ricamo sottile d’una fioca lucerna
che si veste con parole di seta,
gli porse lembi di pelle vestiti d’incanto
e nell’infinito sfiorarsi di occhi che fendono bruma
gli offrì
il  frusciare del vento su terre inesplorate
e il sentire  d’ avido lupo che assalta
e l’ardire vorace che razzia
come ambrato liquido
nell’argenteo calice d’un palmo di luna.

Tu si pi mia….
lu suli immensu
ca riscalda l’universu infinitu,
si comi l’acqua pi lu desertu
nicissaria chiu’ di l’aria,
si na goccia di rugiada
supra na rosa vellutata,
si funti d’amuri sinceru
custanti ni lu tempu,
si la medicina pi li me piaghi
e lu cunsolu pi li me disgrazii,
si la stidda chiù splendenti
di lu firmamentu silenti
Tu si me Matri a me signura
la fonti di la me vita.

Comi li meravigghi di lu munnu
nun bastunu li paroli
ne li misi interi
pi dicantari li ta lodi,
futtunata sugnu di natura
ad aviri na matri bedda
e cun cori ranni accussi
picchi non sugnu nenti, senza di tia
Oh….Matri
sulu na fogghia ca vola via…..

Ed era cosi bello pensare d’esser di quel petto
il tonfo che sa di caramello
la pagliuzza d’oro  in mezzo all’oceano nero dei suoi occhi
la fragranza che appartiene al connubio fiore essenza
indissolubile
 come l’immenso attimo nel  respiro d’un cuore.
 
Ed era …
era cosi dannatamente bello
il pungersi le gote nella fresca arsura di quel bacio
ed il fremere come vita breve della neve
che preludeva lo sciogliersi di  sguardi in un tutt’uno …

… e gli occhi si socchiudono
al vento sprezzante delle parole
 al luccichio di quella sciabola che fende amarezza
e condente un’immagine riflessa che  non l’appartiene.

… e le  labbra si schiudono frementi come zolle
all’odor di muschio  annodato alla carne
mentre gravita sui prati fatti d’orme
e leviga quel suo bacio che cerca ovunque.

Nel buio assordante che grandina pioggia
trasuda  ancor oggi ciò che forse era ieri,
e come pelle che s’infanga nel morire
s’illude di essere rosa nel rifiorire.
 
E tra petali di parole ruzzolano sassi
mentre lesti si calcano ad appassire
come giorni su una  panca nel silenzio
aspettando un sole all’imbrunire.
 
E si spiega con le ali al ghigno del vento
mentre questo lembo di cielo s’accascia
e spinge l’anima a lanciarsi nel vuoto
nell’eterno volo delle  sue braccia.

Rivivrà sulle rive d’un meriggio, franca,
con lo scalpo d’anima come pelta,
e in mostra al cadmio cielo e al fiero vento
il semente che urla in seno
e lascia filtrare luce tra le fronde.
 
Rivivrà l’attimo disposto nel senso inverso,
e nel ventre il simulacro che rimbomba fiato
e nell’indugio d’una lenta discesa
la rinascita che porta alla vita.
 
E solo nel delirio della carne a cui appartenne
narrerà tra vacilli
il languido rincorrersi di fiamme
ove l’uomo pose mano
e mai pago ne distrusse l’incanto.
 
 E  rivivrà o semplicemente esisterà
seppur come fior di loto nato fuori stagione,
e respirerà o forse vacillerà
seppur come demone che abita la notte,
e nell’accidioso andare dei suoi tacchi
l’eco non vivrà mai due volte …