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Lunedì dell’Angelo del ’67¹ alle pendici dell’Etna. Gli sfinci² di riso e i gelsi e la ginestra e Mosca: l’Anticristo, e le minacciose nubi del ’68 che avanzavano funeste. Si correva a perdifiato giocando a nascondino lì nella pineta Ragabo Osservavo, attonita, il mondo fuori in fermento. La grande biblioteca il Quo Vadis? e [...]
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